Genti.vicino ad una linea.
Sempre la stessa.
A volte il cielo è azzurro.
I fiumi non risalgono alle sorgenti.
Nel bosco del nostro inverno
è dolce il sonno.
Si posano le labbra sui fiori
per dimenticare le nuvole,
le nuvole del tempo malato.
Il vento passa vicino.
Legge gli scritti mai scritti,
sulle foglie d'aceri,
sui ciottoli di fiume,
nel cavo della mano,
sulle memorie pallide,
sotto lava di vulcani,
nell'infinito mare di speranze.
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