in questo tempo di sangue,
quando sono sette i giorni
al Natale dei bianchi.
Il cielo piange sulle tende
in questo anno di ghiaccio,
quando le squaws
sognano tenerezze,
quando non cantano
ai figli silenti.
Noi siamo ombre.
Noi siamo lontananze.
I lupi cercheranno i nostri nomi
sul sentiero della nostra assenza,
nel campo dei tramonti.
Le nuvole passano
dentro il nostro cuore.
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