Cittadino
di questa città infame,
il
tempo scorre tra le tue dita
che
potranno solo sentire
le
tue rughe e la tua paura,
mentre
vedrai passare i morti
nelle
visioni e nel tuo pensiero,
nei
ricordi di balli e sesso,
mentre
trebbiavi cento sogni.
Cadranno
rondini e primavere
nella
sputacchiera di Dio.
Nei
pub d'Irlanda cantano i cherubini.
In
questa città infame
il
tempo si accartoccia nei tuoi giorni.
Vedrai
bruciare l'estate
sulla
pancia di sfatte signore.
