LA FORZA DELLA PIOGGIA

                            

E' in volo sulle speranze,

sulle terre dei sacramenti.

Bianca come le notti del dolore,

simile al foglio dell'addio.

La forza della pioggia

rivela tutti i termini

che negano simboli sui legni.

Cade nei battiti del cuore.

Resta nel centro d'ogni dubbio.

SPUTO

Uno sputo immenso,tanto da poter annegare le indegnità di un clown (e mi perdonino i clown meritevoli di considerazione e rispetto) che ammorba l'aria che noi ed i nostri figli respiriamo da anni. Sputiamo insieme contro l'idiozia che si evince con questa orrenda affermazione: I MIEI FIGLI COME EBREI SOTTO HITLER!
Fate +1 e condividete! GRAZIE!

La rabbia deve lacerarci!

DOMANI PASSERANNO AEREI

Cammino sulla mia ombra.
Cerco il sogno dei lupi
nel silenzio di neve tra i tepee.
Spine di ghiaccio
sono il mio tempo nelle lune.
Seguo nei venti il fiato del cervo.
La mia gente ha il cielo nel fiume,
i canti e la danza morenti
tra pietre e foglie.
Cammino accarezzato dalla notte.
Domani passeranno aerei.

LIBERTA'

Da questo istante alternerò due tipi di post.
A= Post con titolo LIBERTA'
B= Post con titolo SPUTO
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Inizio con Libertà

:
Gridiamo forte insieme: Libertà per la Pussy Riot,NADIA TOLOKONNIKOVA!
Fate +1 e condividete! GRAZIE!

GEMME DI MEMORIA

Ad ogni autunno si accartocciano

come foglie secche i giorni.

Si cede consapevoli

ai venti del monte invernale.

Sogniamo orizzonti di primavere,

stazioni per dirsi addio o darsi baci.

Un altro autunno svanisce

le gemme di memoria.

Le adagia nei campi di nebbia.

Tessiamo ricordi di desiderio,

silenzi in cui dire” ti amo”.

LA PASSEGGERA

La passeggera ha preso l'universo
e l'ha rinchiuso,inteso come smarrito.
Io, che apparecchio la fantasia,
assisto al tonfo dell'arcobaleno,
a vuoti ad abbracciare il mondo.
Manca il respiro dentro l'assenza.
Mancano voci.
L'inverno è presso la porta,
ha nella bocca le primavere.
La passeggera imprigiona il sole
nella sua bianca mano,
nella memoria delle parole.
Manca il fuoco tra le dita.
Mancano sogni.

GLI ZERO

In un domani che non sorge il sole

il vento porterà rivolte.

Porterà trite orazioni

per ogni umano disumano.

E non c'è premio

nel sacco della festa,

se il nano balla

nel grano maturo.

E, poi, gli zero saliranno al monte,

recando l'ordito delle emozioni.

Rubando, infine, le stelle al cielo.

MERLINO IN VIAGGIO

Porta con se le disillusioni
del sole sorgente
da occhi celesti,
per qualche domani d'amore.
Cammina sulle incertezze
di ancelle e cavalieri
nel torneo delle rese
su talami di rose.
Osserva corvi in volo
in aurore improvvise
nel silenzio cercato,
per oscure notti d'odio.
Giunge alla linea.

ALLA MEMORIA DELL'ANNO SENZA NUMERO

Domani si dovrà partire,

armati di coscienze e buonumore,

e andare ai tempi diseguali

in cui si piangeva poco o niente.

E andare al banditore delle sere

di ore scalpellate di stanchezza,

di fioche luci degli amori,

di santi ricordati per dolore.

Il sole va in inverno

lungo i sentieri delle nostalgie,

dentro le stanze colme di silenzi.

Alla memoria dell’anno senza numero

porremo una leggera croce,

per quanti hanno perduto il sogno,

per ogni urlo senza eco.

ANNINA

Annina ha deciso
nell'avvento d'autunno.
Il mare di foglie
avvolge i giorni.
Le mani tremanti
al pensiero d'inverno.
Ritornerà nell'uovo
in luce di luna di ferro.
Con l'incudine del tempo
e la coperta del sogno.
Con le piccole speranze
ritornerà nell'uovo,
senza mani giunte.